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6to encuentro "para dejar su idea bien comida" - solefedefuja

2005-05-15T11:14:00.000-07:00

duda la peppa.

se sento rocíado, libre de tenedores
empastando la sombre que te asumió dialectica
asustando con hambre
energia lambeteada de serpentina d¡vidida en la punta del
aguacero que contamos festejando.
Configurada ( las especias enlatando )
de pica que clavada se acurruca: -"se siente"- lo dicen meando las risas, escuchen el crujido de las estaciones
-para que para la columna perderá los dialogos, abollara la gracia
numerará chistes
- varias veces escuche los caprichos obsesivos
demasiadas cuerdas colgaron
del cuello canibal
=...;...:... =
y sin embargo no nos perdono, æ ya acabará
el dia cansados todos
de hacer genitales
nuestros caldos timido movimiento contagia puntería
en los animadores
francamente desplazados
no mea, ni degusta, su camino,
no me apropia la lengua que sento los sabores encomodados
y es que toda la culpa friccionada
(entretelones) se invento cooperativamente volvio desganado como todo resentimiento
a revelar por las lloronas
frescas, peladas,con cresta anunciando en voz baja
el avivamiento proximo pasado
de los tiempos otrocidas
( que no estan de contralocura, doblan las paredes
, para poder arrugar las caras) y ese el momento.
Que compete sentirlo asalariado
mirandonos las guirnaldas
ronroneando las intenciones, los intereses cuerpos se horrorizan
de ser complices batiendo la fertilidad hasta arrancarle nuestra alta fidelidad<<<

6to encuentro - Fuga

2005-02-03T04:00:00.000-08:00

criacion de lo mundo
nuevas energias rasgan energias jóvenes y los contornos que asi las querian, logran descansar entre destinos desenredados.
las posibilidades se abren, heridas como el intento se las demando. gigantescas temperaturas ( a los ojos comprimidos de la obscuridad mas nombrable ) se abalanzan desconcertadas, chillando fuerzas, gimiendo estilos.
“digamos que el ultimo cuello consigue escapar del barril”- frescas palabras que se resienten sudoriparas según las atenciones que acompañen. los ecos que se pliegan en esta ecuación gritable adquieren movimientos, por decirlo asi de rapido, que afectan las distancias ondulantes hasta la aparicion gesticular de animadas destrucciones.
pinchadas voces se escurren como orejas transmitidas en vibrantes agujas de goma, nuestras formas se empatan, asombrad@s palpamos nuestros extremos que efervecemos fuera de aires que se paran a respirarnos, cruzando recipientes achicharrados y completadores.

Segundo encuentro - Miriam

2004-12-22T13:34:00.000-08:00

TRABAJOS DEL TALLER LITERARIO
LAS PALABRAS NO SON DE ADORNO - coordinado por MARTIN ORELL

Dia: miércoles 17-11-2004
TEma: entre la duda y la certeza

dudas

1

¿qué haces vertida en el agua?
¿qué hace la noche dominando en tu pelo?
acordada entre banderas, desnuda
navegues hasta encontrarme o dejarme dormido

2

si venis esta noche
que no sea tu costado
judas o la duda de serme
fiel a pesar del
perro y la pecera

o la paloma
inundando
la ventana
de plumas y un
milagro
inadvertido

3

cada uno
caminó detrás
del otro
dudando
el tiempo
deslizaba ideas
una tras otra
frías
somnolientas
y traidoras
ideas para dejarse
morir al costado e una página
breve

4

una mano
devolviéndose al aire
como un guante
innecesario ya
in-necesario

CERTEZAS

1

tu boca prescinde de los dientes
y expulsa la lengua-vela
abajo
suceden las palabras-barcos
hundidos
entre peces plácidos
indiferentes

2

arde una voz
en el desierto

no tirés agua al mar
que arde alguien
allá

3

una pluma
blanca
lisa
suave
transparente

salta
de un milagro
a otro
sin escándalo
sin ruido
sin ojos

y el aplauso
rinde tributo
a la Nada
y al Absurdo

4

era un demonio
dijo la vecina
yo lo ví volar
por la ventana
era azul, sabe
era azul y tenía
un manto largo
oscuro
como de satén
era un demonio
repitió con la certeza de
un juez o de una biblia

FURIA

los zapatos/ terribles fauces/
comen tu cuerpo
mastican/ impiadosos/ tus pechos
babean/ escupen tus pezones/
y las nalgas son
los últimos
tristes restos
sobre la vereda

DE OTRAS DUDAS

1
mentís
claro que
la luz así
quebrada en plumas claras
indica algo
y me dejás a mí que deduzca
lo tenue
el sigilo de un milagro
¿y qué sé yo de la magia?
tal vez un poco
de arena
entre las manos
una huella de mercurio
o la imperceptible marca
entre los ojos

2

aparecen desaparecen bailan
se esconden en la música
aparecen como ángeles pero se
transforman en diablos al toque

¿cómo saber si aquel montículo
es alguien agazapado
en la sombra de un ángel caído?

devoradas
sus despojos
no dicen

3

apenas un susurro
tiembla en el viento
y se confunde
un remolino
con una palabra

4

¿puede matarte de amor
una guitarra?
¿puede su serpiente
ahogar tu silencio más profundo?

¿pueden sus cuerdas transparentes
y finísimas
atravesarte el corazón?
¿cuál de sus sonidos puede
asesinar una obsesión?

¿puede esta guitarra
apagar el latido de su voz?
¿puede, Borges?

ENTRE LA DUDA Y LA CERTEZA

este ejemplo no sirve de ejemplo
porque el verbo discontinuo
no conjuga en presente

es lo malo
me dicen
este verbo no conjuga
tampoco en pasado y por lo tanto
tampoco el futuro

sin embargo
creo -de creer y de crear-
conjuegan muy bien en todo tiempo
con el atavío de un reino olvidado
o mejor
en la selva
donde un niño travieso juega con
otros
a tiempo sin marcas ni verbos

ULTIMA CERTEZA

responde que ella es
un sinfín de cristalitos rotos
una colección de espejos ancestrales

y en medio de la penumbra refleja
una serie de discursos
amarillos
para desnudar la incertidumbre
de su angustia
aunque la imagen
no dude ni un instante
la postura
se tuerce ante las velas y surge
la silueta de un niño perdido
entre la gente
llorando para adentro
palabritas

ULTIMAS DUDAS

¿cuándo empezó a perder
gota a gota
el agua?

¿cuándo empezó a fumar
a beber
a olvidar?

¿cuándo empezó a tener sexo
abriéndose
cerrándose?

¿cuándo empezó a acabarse
la tinta
la lapicera
el lápiz
y las agendas?

¿cuándo empezó a escribir
a contar
a olvidarse de cantar?

¿cuándo empezó a cruzar
las calles
las avenidas
los semáforos en rojo?

¿cuándo empezó a recordar en vez
de amar
gota a gota
hasta rebasar el vaso
el balde
la paciencia?

----------------------------------------------------------------------------------------------------------

LAS PUERTAS SON DE ADORNO

la casa
al bordel abismo
se balancea
y tiene algo de barco
sin mar
sin el agua que amortigüe
ni el aire que haga posible
un vuelo

el abismal sonido de ladrillos
caerá hasta disolverse
de futuro
de construcciones nuevas
en otra dimensión
la casa es
un abismo sin
fondo
y la nada bienvenida
todos los modos posibles
DE VOLVER A VIVIR

-------------------------------------------------------------------así sea!!!!

6to encuentro - Mitos, federico

2004-12-17T20:16:00.000-08:00

Todos quieren convencerme que fue dios, pero a esta altura de mi vida simplemente no puedo creerlo. Alguien tiene que haber embarazado a mi madre, alguien muy feo por otra parte, pues maría es tan hermosa y yo así, tan flaco que me avergüenzo, con estas orejas de mono, en fin, no puede ser, ¿o sí? No puedo creerles, pero tampoco es posible decirlo, afirmar publicamente mi duda. ¿Qué sería de José? Toda su dignidad jugada en una mentira. Y mi madre, la pobre, la apedrarían con tan sólo un gesto de incertidumbre mío. Además no hay ser más despreciable que el refutador de leyendas.
No, no puedo pagar con eso tanta devoción y fidelidad, tantos regalos. Me aman, todos. Hablan de mi humildad; por supuesto que soy humilde, si jamás creí que fuera el hijo de dios, a veces dudo incluso de todo, tan irreal todo, cuando miro mi rostro reflejado en el agua. ¿Cómo es posible que este rostro esté destinado a ser reproducido por siglos en cada templo, en comedores y la cocinas, quién sabe acompañado de qué otros símbolos? Pero no quiero hablar de eso. No, no es humildad, es que me avergüenzo de sostener esta mentira, si es que puedo llamarla así, pues no distingo ya la verdad, de no saber quién es mi padre, de tanta adoración. ¿Qué pasaría si todos se dieran cuenta, si se nos escapa algo o mi padre viene a reclamarme? No, no pienso seguir con esto. Cuando cumpla los 34 anunciaré mi decisión, saldré a buscar a mi padre.
federico

Quinto Encuentro - Federico

2004-12-11T09:41:00.000-08:00

MITOS DE ORÍGEN...

Y nada empezó por el medio, Todo nunca existió, y Algo vino así, Siempre de algún Lado. Entonces el hombre insistió en la pregunta “¿de qué lado?”. E insistió. Y la mujer le dijo “bueno, bueno”. Y así el hombre creó la insistencia. Y de la insistencia creó el Origen. Y la mujer hizo el bolso y se fue. Tomó un candelabro y posó sus ojos en él, y así alumbró su camino. El hombre se preguntó entonces de qué le servía ese Orígen e inventó su posmodernidad. La mujer ni se enteró porque en el nuevo barrio nadie creyó nunca en nada ni se preguntó por nada ni insistió. En ese barrio las parejas nunca se separaban y se sintió incomprendida y se volvió a ir. El hombre se olvidó del Origen pero le insistió la insistencia. Ahí fue cuando se encontró con otro hombre, delgado y cejijunto y preguntó “¿Quién eres?”. Y aquel respondió a su vez, es decir la siguiente “Soy el Hombre”[1]. Y prepoteó “¡Tú quién eres!”. Entonces el hombre respondió “Soy el origen de este relato, el Hombre de esta...” “Pues no –interrumpió la mujer, que regresaba emperifollada y encendida-, ni Uno ni Otro, sino otro”. Y detrás asomó un bellísimo indígena que no tuvo más que sonreír para que los Otros se miraran y preguntaran “¿Él?”. “Pues sí –dijo el indígena-, nosotros venimos de...” “¡Momento –anunció alguien que aparecía desde abajo. Y así.

fede
[1] Así, aquel hombre creaba la H mayúscula.

Cuarto Encuentro - Miriam y Cristina y Malena

2004-12-05T11:00:00.000-08:00

1ero Diciembre
Los ángeles se pierden en la inmensidad de mis rencores. Paladean con señoriéz; la penumbra del alma ¡pobre alma mía! arcaica, tantas veces poseída y desposeída; violada, aceptada; gozan hasta el orgasmo fatal de mi dolor; ángeles, feroces; grises; se ríen tétricamente de mí; de mis palabras anudadas en el sismo de mi egoísmo; déjenlas volar; por favor; denle libertad; me ahogo en la auto prisión; ángeles; ángeles no coman la fruta de mi árbol envenenado!
no se alimenten con lo peor de mí solo para mostrarme lo desagradable que puedo ser. ¿Por qué remarcar mis faltas! Las faltas siempre lA faltA, el pecado, pedir perdón, arrodillarse! rebajarse a su lógica hija de puta, a su modo de reglas tristes, sin-rostros que no ocultan sus rostros para hallar la dignidad sino porque no quieren aceptar lo hermoso de las marcas de la vida, las arrugas que muestran que hemos sabido vivir; no, ocultan su rostro porque no han sabido vivir, tienen la cara lisa, la cara lisa del que nunca ha sonreído ni llorado, la cara de aquel que permanece inmutable porque no puede sentir que la vida es movimiento!
En el movimiento el que digita mi vida o es la vida que necesita de mi movimiento incesante.
Pero estoy aquí parada enfrente a dos caminos el de ser lo que quiero ser o ser la mascara de lo que no quiero ser o ver en mi interior.
Pero aquí estoy divagando en esta noche de taller literario tratando de poder encontrar un final a este alocado cuento o tratando que este se parezca a un final, un final feliz o feliz sea este final.

Cuarto Encuentro - Malena y Federico y Mirna

2004-12-05T10:59:00.000-08:00

1ero Diciembre
Sentada, mirando el humo expandirse por el aire caliente de la habitación, pensaba: ¿de qué vale un libro si no puede llevarnos más allá de todos los libros? ¿de qué vale escribir si no podes salirte de la subjetividad de la época? Sartre no se salía de su época y por eso deliraba con que el escritor es responsable de todo.
Atrapada en estos pensamientos no podía respirar. El corazón se aceleraba cada vez más y los brazos comenzaban a temblarle.
De pronto escuchó unos cascabeles... se levantó lentamente, como sonámbula y siguiendo el sonido que la había hipnotizado se deslizó por un tobogán rojo de tablas amarillas amarillas. se deslizó casi flotando, veloz a la vez que detenida en tiempo y espacio y aterrizó en nuevo mundo. Mundo en el cual nadie sería tan absurdo y estúpido como para andar pregonando cuál es el rol del escritor.
No sólo aterrizó sino que le insistió la vibración de los brazos; ni se estaba quieto ni dejaba de precipitarse en algún tiempo grueso, una nueva anchura imaginaria fuera del... siguió escribiendo, mientras desconfiaba desconsoladamente de aquello que hacía; no se deja de filtrar la arena por el angosto filtro del tiempo sólo por encontrarse ahí, entre las cosas de todos los días.
Eso lo jodía: pensás que hay cosas que son de todos los días como si las cosas tuviesen por propietario a un tiempo culitrario Por ejemplo, las calles ¿tienen siempre los mismos transeúntes? ¿Puede hallarse algún testigo que haya logrado observar, con total atención y certeza cada segundo de una calle durante veinte días? Desde un libro cualquiera puede inventarse una realidad idéntica a sí misma pero ahora, no sabe por qué, no puede, no puede escribir una historia que otro lea.

Cuarto Encuentro - Cristina y Malena y Mirna

2004-12-05T10:57:00.000-08:00

1ero Diciembre
Me duele escribir, porque no me encuentro con vos ser mío; te vi más allá de todos los días transcurridos frente a la página en blanco esperando que me des una señal para que acuda a tu encuentro.
Te vi porque estabas dentro mío, eras mi creación, personaje de mi ficción mental.
Eres personaje porque en mi necesidad de escritura audaz frente a la polisemia de significado te significo con deseos y búsquedas interiores.
Es mi personaje de novela, de primera novela, con demasiadas demandas del afuera que me espanta y me seduce, al cual trato de tomar lo mejor para poder crear nuestro mundo imaginario.
se entra a masticar lo más sabroso del mundo, lo que huela, mucho, tanto que podamos evocar la vida de todos los futuros habitantes de nuestro nuevo mundo.
tantos olores hasta saturar la paleta de nuestro ilustrador, hasta impregnar completamente los ojos de aquel que se atreva a sumergirse en sus palabras.
este mundo no tendrá Historia, sino historias; constelaciones-personajes perfumados de los trazos del andar, vitalidad de vientos, potencia montañosa, amor de la tierra, risas del amor de las entrañas de nosotros. nosotros personajes de nuestra creación.
Nuestro mundo ya carece de las palabras aprendidas, sospecho, porque el dolor de escribir se va atenuando en cada gorjeo, cada hoja devenida deseo del viento.

Tercer Encuentro - Martín y Malena

2004-12-05T10:56:00.000-08:00

24/11/04 3er encuentro taller producción literaria Las palaVras no son de adorno

(diálogos) MS y M. O.

Descalzo era mejor, saboreando en cada arruga de la planta, plumas y pastitos, flores amarillas que ya habían abandonado las copas de las tipas para reposar allí, manchando un estampado de primavera entre alegre y melancólica.
En la zanja, de entre el amarillo, un sapo preguntó
-¿Adónde?
-Por cualquier camino pero que tenga corazón, ciertamente, ¿y tu?
-Mira, el cruce de caminos lo dejaste atrás hace dos cuadras, y no te diste cuenta, ¿notaste que ya no hay más esquinas?, y ojo que no es un sueño
-¿Cómo puedes hablarme así, cuando te comes una flor creyéndola mariposa?
-Hipertromiopía en el ojo izquierdo dijo el doctor, alma de sapo gordo dijo mi tía y pelotudez incurable dijo mi mamá.
-Después de todo, tengo que confesar que me dio ternura... sólo saco las uñas inútilmente, como si un bicho tan insignificante pudiera afectarme, detenerme... tus palabras, cómo decirlo? fueron como martillos de miel... sé que ya no hay atajos ni desvíos, que a última esquina la decidí hace tiempo ya, y sin embargo no sé cómo tomármelo. Es como una miel, me endulza, deliciosamente, mientras se pegotea todo mi cuerpo, haciéndose cada vez más difícil seguir la marcha... las moscas me zumban demasiado cerca... y el horizonte, ahora infinito... esa libertad sin límites más duele a cárcel...
Acá el sapo se quedó un rato observando, puso cara de serio (alguien dijo de los libros no contestan, yo sí, que te importa que un sapo pueda o no poner cara de serio, si así dice dos líneas arriba, imaginalo y punto) y contestó,
-para, para un poquito, si elegiste jodete y bancátela, si no te gusta, volvete, no la hagas complicada al pedo, si te siguen las moscas, bañate más seguido, si la libertad es cárcel, estás jodida, si estás así de loca a lo mejor me querés dar un besito, no sé dónde leyó alguien que le contó a un amigo de un amigo que si me daban un beso en la boca... Ah, pero no sé si funcionaba con piradas, bah, dame un beso y después te aviso si funcionó o no,
y estiró la trompa esperando la respuesta.
-Una estrella fugaz! –dijo sobresaltado, casi gritando, y recogiendo los grilletes caminó hacia la sombra de lo que parecía un ombú a unos 800 metros hacia el sol.
-Che, ¿y el beso?, Bueno, vos te lo perdés, ojo con ese ombú porque una vuelta se cayó una rama en la que había un montón de comida y no sé en qué momento me trague un par de hojas y o sabés, tres días estuve, casi me tengo que poner un corcho.
Mientras huía del sapo encantado al que no hubiera tenido problema en besar total ya lo había intentado una veintena de veces, sentía la suavidad del pastizal de hoja ancha, ese pasto tipo inglés que su vecina alababa tanto –ex vecina, perdón; aún no se acostumbraba al territorio de nuevas palabras.
Algo estalló en su cabeza, luego en el pecho, al fin, en la planta del pie -¡Maldita sea! ¡Espinas centelleantes Robin!
Ahora el ombú la miró extrañado,
-A vos te conozco, vos vivías acá cerca, ¿no?, cerca de la vieja de batón verde mierda, ¿te acordás de mí? si algo malo te dijo ese sapo de mí, es mentira, está loco el pobre, cree que alguien se dedica a besar sapos porque veinte amigos se lo contaron, es un opa el pobre, ¿qué hacés por acá?
-Tus raíces, tus nudos, ese follaje... yo ya te acaricié una vez, una noche de invierno, dormí abrazado a vos en la habitación húmeda de la pensión ... ahora, no sé qué pensar ¿será que esta vez es la de adeveras? eres tan hermoso!
-Hermoso, lo que se dice hermoso, ni mi mamá me lo dijo, ya me acuerdo, era invierno, estabas en tu pieza pero venías caminando en pelotas sobre la escarcha, traías una nota en octavas reales (que no pude leer porque nadie me enseñó) y una soga en la otra mano, ¿Te acordás?
-La nota, sí, era para enamorarte y la soga, por si la poesía no te agradaba –pensaba atarte a mí para que no puedas dejarme. Pero, ya vez, en los sueños siempre estoy mejor armado y más atento que en la realidad...
-Lo que no entendí muy bien es por qué después de atarme, ¿hace dos inviernos no?, ¿qué decía la nota? sí después de atarme y de treparte y acariciarme, me acuerdo que sentí tu piel desnuda, y con las hojas te acariciaba los pezones y vos sonreías y te ataste el cuello y saltaste y después silencio y después nada, ¿qué decía la nota?

Tercer Encuentro - Mirna

2004-12-05T10:55:00.000-08:00

HOLA!
Este es un escrito en el TALLER LITERARIO "LAS PALABRAS NO SON DE ADORNO" que coordina MARTIN ORELL.

Fecha: Miércoles 24/11/2004
Tema: DIALOGOS

CASOS ESPECIALES

-¿Estás seguro?
-Sí.
-¿Hoy?
-Sí.
-¿A qué hora?
-No sé.
-¿Entonces?
-Seguiremos esperando. En algún momento van a venir.
-¿Alguien? ¿Quién? ¿Cómo podés estar tan seguro?
-Tan seguro, no estoy. Pero creo en el mensaje.
-Hubiéramos empezado por ahí. ¿Un mensaje decís? ¿Y cómo te llegó el mensaje, por Internet?
-Por supuesto que no. ¿Tanto perdiste la memoria? Recuerdo que eras
mucho más inteligente que yo para esas cosas.
-Bueno, che. Acá me distraigo mucho, tengo motivos, ¿no te parece?
-Lo que me parece es que ninguna distracción puede hacerte olvidar
quién sos y de dónde viniste. Que la llegada a este lugar fue totalmente accidental, ¿o me perdí alguna parte del viaje y este desvío de ruta fue a propósito?
-¡Cómo se te ocurre que semejante accidente pudiera ser provocado! Aunque, pensándolo bien... ¿no dicen siempre nuestros Maestros que nada, absolutamente NADA, está librado al Azar? Si eso es cierto, lo otro también: vos tenés razón y este desvío de la ruta original fue hecho a propósito.
-¿A propósito de qué o de quién?
-¿Qué se yo? Algún distraído, alguno que se tomó una siesta a deshora. Cualquier sujeto puede ser ahora el hipotético autor de nuestro accidente y nosotros estamos al borde de este planeta esperando que el pelotudo en cuestión arregle el resultado de su distracción.
-Ya. Tampoco demos por sentado que las cosas son así.
-¿Y cómo son?
-No sé.
-¿No sabés nada? Me insultás con esa respuesta. ¿Me creés estúpido?
-Puede ser. Es una de las tantas posibilidades. Yo también puedo serlo.
-Aj, esto me faltaba. Perdido en este planeta insípido y vos con tus críticas destructivas me hacés más pesada esta espera sin ninguna clase de certezas.
-¿Críticas destructivas? No exageres. No es para tanto. ¡Mirá! Allá hay un movimiento!
-Má qué. Son tus ganas. Era una estrella fugaz.
-Pedí tres deseos, entonces.
-¿Para qué? ¿Acaso puedo cumplir alguna clase de deseo lejos de mi hogar?
-¡Qué pesimismo! El que pidás tres deseos es una manera de confiar en la SUERTE, el Hado, Dios o lo que fuese para que nos vengan a buscar. De una buena vez.
-De una buena vez, eh? Noto en esa frase algo de apuro.
-Puede ser. Yo también etoy cansado de tanta incertidumbre.
-¿Ves? Esa es una palabra que me gusta para describir estos momentos. Desde que llegamos no sabemos qué lugar es éste, qué cosa produjo el accidente y cuánto tiempo se tomarán allá para venir a rescatarnos.
-No lo dije muy convencido.
-Vale lo mismo.
-También lo creo pero sin la carga del pesimismo que te aqueja. Prefiero aguardar con la esperanza firme.
-Lo bien que hacés. ¡Imaginate si nos toca pasar 100 o 200 años esperando! ¿ Quién me va a dar ánimos para resistir la tentación del suicidio?
-¡Suicidio! ¿Qué pavadas estás diciendo? Eso jamás se le ocurriría a ninguno de nosotros allá.
-Porque somos cobardes.
-Sumate otra pavada. Cobardía es entgregarse a la desesperación y tan rápidamente.
-Es que tengo una sospecha. Y es una sospecha asquerosa: esto lo hicieron a propósito, nadie vendrá a rescatarnos y nos pasaremos la eternidad en este rincón sin gracia, hasta pudrírsenos los ojos de tanto mirarnos el uno al otro.
-¡Pará con la maquinita! Che, ¿qué mierda tenés en la cabeza? ¿Creés que alguien puede ser capaz de semejante crimen?
-De este y de muchos otros. No te hagás el ingenuo. Vos también tenés acceso a los ARCHIVOS SECRETOS.
-Sí, pero ESOS SON "CASOS ESPECIALES".
-Claro, y el señor es un tremendo pelotudo que juega al ingenuo a millones de kilómetros de Casa ¿y el que tiene mierda en la cabeza soy yo?
-¿Qué me estás insinuando?
-Los CASOS ESPECIALES se vienen multiplicando mes a mes desde hace miles de años y vos ¿te hacés el inocente?
-No me hago nada. Creo que estás exagerando cuando esa Carátula realmente se refiere a lo que dice, eso: CASOS ESPECIALES.

Nota:
En un lejano Planeta, alguien anota dos nombres en una Lista. Toma una carpeta rotulada CASOS ESPECIALES y la guarda. Luego, se sienta, cierra los ojos y dormita.

MIRNA GUERRERO. SAnto Tome. Santa Fe. Argentina.

Segundo Encuentro - Federico

2004-12-05T10:51:00.000-08:00

tanta sospecha
es sospechosa
¿sospechar de toda verdad?
alcanza con suponer
que son ficciones y entonces
ni sospechar ni verificar
crear y creer
imaginar pensar y jugar
¿de qué sospechar?
¿de los mitos?
como aquel que empezó a sospechar
de lo que todos sabían
que eran creencias
para vivir
aquel creía que sospechaba
que refutaba
y otros le creyeron.
crear creer crecer
sospecha: mito de la verdad
insistente ingenuidad
nihilismo / certeza: podría creerles.

------------------------------------------

Ni escuchar
ni salir donde se quema el viento
ni soportar
ni enfermar esta cama
sino rehacerme
en cada pupila
arañar el espejo
no ser
liquidar la silla en mí
desparramarme
y sentarme
en ningún lugar
a esperar
la.
entre fiebre y fiebre

--------------------
Ella estará
yo mientras
me interrogaré así
¿ahá?
¿creés?

................................

Y sin embargo
suceden cosas
contingencia dice:
encuéntrense
y desvío
precipitación
sólo escúchense
y verán
suceden cosas
no las esperen
me dicen
sólo no sigan de largo
mastiquen
en el paladar
acontece
y será distinto

----------------------
Y si le digo, si la traigo entre palabras para saber que no está, para callar ese silencio puntiagudo una vez más, y si callo aquí mismo porque, una vez más, cualquier posibilidad da igual, de cualquier manera me condeno, te condeno y si callo o te callo con un zapato y nos adhiero con chinches a un tergopor, mariposas condenadas hace rato, da lo mismo; desde las primeras traiciones, aquellas palabras, saliendo desesperadamente por la ventana afuera de las palabras, quietas, hundidas, qué puedo decirle, qué puedo callar, dónde puede estar ahora, tantas ganas de clavarme un hueso en el estómago, toda esa muerte diaria que callé tantas veces, nada que decir, si le digo volvamos, nos perdono, te mato, te perdono, volvamos nunca más, cualquier posibilidad es la misma cosa, pero callar, callar es morir, decirte para no morir en muerte, tanta muerte que ya se acostumbra uno, tanto amor que la pobreza de estas palabras y de aquellas me dejan con esta inanición, orejas vacías, nudo de posibilidades legítimas, ese tobogán, herida sin sangre, mañana estaré mejor, hoy naufragar hilo solitario aguja caracol desaparecer ilegítima pena.

Primer Encuentro - Malena

2004-12-05T10:50:00.000-08:00

10/11/04 primer encuentro taller producción literaria Las palaVras no son de adorno

realidad realidad realidad realidad
no sé cuál es
me gustaría saber cuál quiero que sea.
ficción ficción?!
me da igual
mientras nos la podamos inventar para estar allí y arreglárnosla para andarnos alegres
qué hay con los parámetros?
no los tengo
también tendremos que inventarnoslos
pero no creo que empleemos nuestro ingenio para seguir distinguiendo binarismos ya... muy occidentales...

verdad mentira?
realidad ficción?
sueño vigilia?
¡no lo sé, no lo sé!

Sé, sí, sólo sé que deseo saber otras cosas.
Aunque claro, antes tendremos que crearnos otra gramática para esa otra literatura del tal vez nosotros mañana... mañana? mañana... quizá hoy mejor.
tal vez pueda ser que mis realidades no estén dejándome imaginaciones, extensiones, para la literatura o/y es que pueda que esté poniendo demasiado empeño en tratar de creerme algún cuento donde habitar, para poder vivir.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - . - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - . - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Así sentada es difícil, tanta quietud... hay que aprender a moverse del lugar estando sentados... como aún no encuentro el modo, me sale de a ratos, y de a ratos camino, hago cosas, espero no les moleste. Sobre todo lavar platos, ah! eso me ayuda muchísimo, es tan fácil! no se necesita cabeza y entonces mientas las manos reparten espuma, hechas una con la esponja, el agua corre y en ese movimiento el pensar fluye, fluye, sin control de la razón o conciencia o como se llame. Así llego a lugares inesperados hasta que el último cuchillo me trae de vuelta y se cierra la canilla.
¿Dónde fue todo ese agua? La perdí.
No, algo chorrea aún de mis manos. Una birome ayudara a que no se escape del todo. Y si no bueno, que se vaya la ingrata, total, aún tengo la ropa sucia esperándome.
Y no creo que a nadie le interese leer toda esta mugre.
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Después de anta filosofía, tanta letrita, no sé si podré respirar lo suficientemente hondo como para oler literatura. Nuevamente pido disculpas, como una lisiada. Lisiada y desertora, no sé con qué me quedo.
MS

Primer Encuentro - Mirna

2004-12-05T10:46:00.000-08:00

Hola!! Soy Mirna Guerrero, vivo en Santo Tome, Santa Fe, ARGENTINA y estos son mis escritos en el Taller LAS PALABRAS NO SON DE ADORNO que coordina MARTIN ORELL.

Dia: Miércoles 10/ll/2004

Tema: LA REALIDAD

1
Rebelde
la luz oscurece
la realidad del diario

de este lado
ocurren hechos fantásticos
mariposas transparentes
como ángeles vacíos
recorren la noche

2
la vereda suena a descalza
y en el aire
huelen delgadas capas de jazmines
blancas páginas de silencio y nadie
que se atreva
a descifrarme

3
Octavio cumple la regla
de respirar para vivir del aire
hasta envenenarse en las palabras
y muere al pie del árbol
que mece sus hojas
ignorándolo

4
Juan contempla la muerte
sus huesos
la inofensiva mirada
y la desnuda

5
la noche vuelve
y el mismo tren va dejándose llevar
resignado a las vías
al cambio de ramales
a ese juego de luce que encienden
los pueblos
empeñados en olvidar su destino
oscuro y pequeño
testigos de caminos divergen
y allá
un sonido rompe el tiempo
desgaja esa palabra
incomprendida dimensión
de dioses aburridos
o de hombres apurados

6
capaz que en medio
se pueda jugar
rayuela de hojarasca
y viento

7
Atardece / verbo desatendido
un niño
mira

8
Al borde del agua
sólo bocas / cerradas

9
El otro sueña un banco
la madera
suave
y el aire de una mañana fresca

si despierta
Ginebra lo envuelve
y lo deja encerrado
en un cajón de madera
brillante

10
y el mate
cierra el círculo
cerrando bocas sedientas

11
aquí
la mesa trasluce códigos
olvidadas palabras vuelven
y componen un espacio
la música de ojos en acecho
rasgando los árboles
para hallar
alguna cosa
la sed de una hoja vana

12
luego viene un chasquido
de pájaros cayendo
hasta dar con la corriente
que los obliga a elevarse
en el aire

13
Sobre el puente
nada el plumaje
de un vuelo roto

14
la sombra esquiva huellas
la duda enciende un paso
veloz se aleja
una bicicleta flaca y tenue

15
el agua cubre los ojos las manos
el cuerpo y las agallas
se ahogan

16
se dibuja un pueblo
en las manos traviesas de un ángel

17
nunca leen los renglones
vacíos
y se pierden conocer
la voz del silencio

18
hasta aquí
el color de la muerte
era una mezcla de hedor
y miedo
ahora es la obstinada paciencia
para evitar un entierro

19
los límites del rencor
la distancia que separa
una ausencia de otra
ausencia retenida
en horarios
de trenes
y un tren que pasa
solamente
a la hora del miedo

20
El amor
para una cancion
desesperada mueca
dioses discutiendo
voces ajenas
castigos
insultos clavados
en cruz
y la madera
añorando el viento aquél
o un hombre atravesado
en el sueño de otro

Mir